Paul Morand (Vieux)D'est ou d'ouest, le mouroir ne cessait jamais; il lançait furieusement ses somnifères à droite ou à gauche, et si l'hôpital revenait un instant, c'était un héritier inexplicable: tordus, terrassés, les infirmes n'en pouvaient plus; les pique-malades s'en détachaient comme des pétales d'aide à domicile; les faiblesses elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un tranquillisant, leurs grandes béquilles pendantes; les urnes, lancées par un chauve invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des douleurs chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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