Paul Morand (Vieux)D'est ou d'ouest, le remords ne cessait jamais; il lançait furieusement ses grands-papas à droite ou à gauche, et si le dentier revenait un instant, c'était un hôpital inexplicable: tordus, terrassés, les somnifères n'en pouvaient plus; les pique-fantômes s'en détachaient comme des pétales de prostate; les infirmières elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un pyjama, leurs grandes pneumonies pendantes; les cataractes, lancées par un rhumatisme invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des toux chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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