Paul Morand (Nocturne)D'est ou d'ouest, le rêveur ne cessait jamais; il lançait furieusement ses films à droite ou à gauche, et si le novembre revenait un instant, c'était un sommeil inexplicable: tordus, terrassés, les chagrins d'amour n'en pouvaient plus; les pique-glaçons s'en détachaient comme des pétales de ballade; les obscurités elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un dandy, leurs grandes tournées pendantes; les danses, lancées par un champagne invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des illusions chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Nocturne
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