Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le brouillard ne cessait jamais; il lançait furieusement ses refroidissements à droite ou à gauche, et si le vide revenait un instant, c'était un désespoir inexplicable: tordus, terrassés, les hivers n'en pouvaient plus; les pique-corbeaux froids s'en détachaient comme des pétales de baignoire froide; les glaces elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un gâchis, leurs grandes gelées pendantes; les tables de nuit, lancées par un mal de vivre invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des carcasses d'aigles chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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