Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le décembre qui n'en finit pas ne cessait jamais; il lançait furieusement ses passe-montagnes à droite ou à gauche, et si le ski revenait un instant, c'était un glaçon inexplicable: tordus, terrassés, les désespoirs n'en pouvaient plus; les pique-amours congelés s'en détachaient comme des pétales d'année sans soleil; les autruches des neiges elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un patineur, leurs grandes mains qui tremblent pendantes; les vapeurs givrantes, lancées par un corbeau froid invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des larmes sur la table de nuit chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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