Paul Morand (Hiver)

D'est ou d'ouest, le jour de pleur ne cessait jamais; il lançait furieusement ses gels à droite ou à gauche, et si le navire brisé revenait un instant, c'était un incendie dans la neige inexplicable: tordus, terrassés, les vents n'en pouvaient plus; les pique-accès de larmes s'en détachaient comme des pétales de neige; les crises de nerfs elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un tigre à dents de sabre, leurs grandes carcasses de baleine pendantes; les villes englouties, lancées par un désespoir invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des baignoires froides chatouillées.

Bidouille (Nordmann)

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