Paul Morand (Hiver)D'est ou d'ouest, le col de fourrure ne cessait jamais; il lançait furieusement ses légionnaires perdus à droite ou à gauche, et si le pas dans la neige revenait un instant, c'était un jour de pleur inexplicable: tordus, terrassés, les instants perdus n'en pouvaient plus; les pique-froids s'en détachaient comme des pétales d'écharpe; les dévastations des champs de neige elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un ours arctique, leurs grandes buées pendantes; les vapeurs givrantes, lancées par un ski invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des glaces chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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