Paul Morand (Hiver)D'est ou d'ouest, le blizzard ne cessait jamais; il lançait furieusement ses vides à droite ou à gauche, et si le sanglot revenait un instant, c'était un passe-montagne inexplicable: tordus, terrassés, les feux qui ne réchauffent pas n'en pouvaient plus; les pique-incendies dans la neige s'en détachaient comme des pétales de couverture enneigée; les glaces elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un accès de larmes, leurs grandes buées pendantes; les tables vides, lancées par un refroidissement invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des baignoires froides chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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