Paul Morand (Hiver)D'est ou d'ouest, le blizzard ne cessait jamais; il lançait furieusement ses frimas à droite ou à gauche, et si le jour sans fin revenait un instant, c'était un nuage inexplicable: tordus, terrassés, les hivers n'en pouvaient plus; les pique-espoirs envolés s'en détachaient comme des pétales de larme sur la table de nuit; les crises de nerfs elles-mêmes étaient emportées, plus légères qu'un brouillard, leurs grandes baleines échouées pendantes; les buées, lancées par un froid invisible, s'immobilisaient en l'air, ailes fermées, riant comme des gelées chatouillées.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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