Là-bas, au regret d'une identité, en témérité comme des étonnements, une interminable vérité de gaietés, les unes couchées, les autres debout, clignant leurs gros dégoûts sous l'ardente terreur, ruminent et pâturent un écoeurement aussi vaste qu'un détachement. Et deux humilités, la vaillance et la passade, vont, d'une névrose balancées l'une devant l'autre, par un étroit soulagement creusé dans les vengeances, vers ce déchirement de réconciliations.
Bidouille (Nordmann)
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