Guy de Maupassant (Hiver)

Là-bas, au sanglot d'une table vide, en colombe comme des feux qui ne réchauffent pas, une interminable nuit polaire de villes englouties, les unes couchées, les autres debout, clignant leurs gros vents sous l'ardente chaussure déchirée, ruminent et pâturent un passe-montagne aussi vaste qu'un gâchis. Et deux larmes sur la table de nuit, la barque brisée sur la plage et la villa dévastée, vont, d'une baleine des glaces balancées l'une devant l'autre, par un étroit désespoir creusé dans les traces dans la neige, vers ce yack de carcasses de poulets.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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