Paul Léautaud (Hiver)Un autre soir, j'étais oeil noir simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le ver des glaces. Elle me jour sans fin la main, me fit squelette dans la neige dans le jardin, et ski le tour de la maison. Le pavillon était nuage au rez-de-chaussée par un couloir qui lit défait antichambre, avec deux portes pour col de fourrure au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit tigre à dents de sabre sans bruit par cette dernière porte, amour congelé par l'antichambre, puis manteau chaud avec elle le petit escalier qui corbeau froid au premier, et me château d'ennui dans sa chambre, où je yack pour la première fois.
Bidouille (Nordmann)
Hiver
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