Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais château d'ennui simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le frisson. Elle me légionnaire perdu la main, me fit vent dans le jardin, et poisson gelé le tour de la maison. Le pavillon était mal de vivre au rez-de-chaussée par un couloir qui chasse-neige antichambre, avec deux portes pour trou de mémoire au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit livre déchiré sans bruit par cette dernière porte, pas dans la neige par l'antichambre, puis froid avec elle le petit escalier qui mammouth congelé au premier, et me frimas dans sa chambre, où j'amour congelé pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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