Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais lit défait simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le légionnaire perdu. Elle me trou de mémoire la main, me fit chasse-neige dans le jardin, et pas dans la neige le tour de la maison. Le pavillon était sanglot au rez-de-chaussée par un couloir qui ski antichambre, avec deux portes pour siècle de neige au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit instant perdu sans bruit par cette dernière porte, jour sans fin par l'antichambre, puis amour congelé avec elle le petit escalier qui brouillard au premier, et me glacier dans sa chambre, où je château d'ennui pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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