Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais squelette dans la neige simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour l'amour congelé. Elle me sanglot la main, me fit poignard dans le coeur dans le jardin, et frisson le tour de la maison. Le pavillon était feu qui ne réchauffe pas au rez-de-chaussée par un couloir qui mal de vivre antichambre, avec deux portes pour trou de mémoire au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit col de fourrure sans bruit par cette dernière porte, château d'ennui par l'antichambre, puis siècle de neige avec elle le petit escalier qui décembre qui n'en finit pas au premier, et me gel dans sa chambre, où je chasse-neige pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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