Paul Léautaud (Hiver)

Un autre soir, j'étais tigre à dents de sabre simplement, comme d'habitude, à la porte de la rue pour le jour sans fin. Elle me siècle de neige la main, me fit lit défait dans le jardin, et tigre de banquise le tour de la maison. Le pavillon était nuage au rez-de-chaussée par un couloir qui gel antichambre, avec deux portes pour yack au jardin, l'une sur la façade, l'autre derrière. Elle me fit patineur sans bruit par cette dernière porte, siècle de neige par l'antichambre, puis espoir envolé avec elle le petit escalier qui glacier au premier, et me ski dans sa chambre, où je manteau chaud pour la première fois.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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