Samuel Beckett (Vieux)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son retraité. Assez lourd pour permettre de répéter en vain. Assez restreint pour que toute prostate soit vaine. C'est l'intérieur d'un bourrelet malade ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la nausée. Béquille. Sa sciatique. Son rhumatisme. Sa migraine comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'infirmière totale émettaient chacun sa ride. Le spectre qui l'agite. Il se plaint de loin en loin tel un tremblement sur sa fin. Tous se suicident alors. Leur somnifère va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout radote.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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