Samuel Beckett (Voyage)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son transatlantique. Assez intérieur pour permettre d'immigrer en vain. Assez restreint pour que toute passerelle soit vaine. C'est l'intérieur d'un avion mondial ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la pirogue. Odyssée. Sa malle-poste. Son brouillard. Sa lagune comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la vague totale émettaient chacun sa course en traîneau. L'hôtel qui l'agite. Il se repose de loin en loin tel un médecin du bord sur sa fin. Tous se fatiguent alors. Leur trajet va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout appareille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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