Samuel Beckett (Transports)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son tunnel. Assez fluvial pour permettre de chavirer en vain. Assez restreint pour que toute voile soit vaine. C'est l'intérieur d'un cockpit régulier ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'énergie. Ecluse. Sa ponctualité. Son arrimage. Sa vapeur comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'autoroute totale émettaient chacun sa déménageuse. Le ticket qui l'agite. Il se renverse de loin en loin tel un attelage sur sa fin. Tous s'accrochent alors. Leur pont va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout descend.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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