Séjour où des corps vont cherchant chacun son chemineau. Assez pétrolier pour permettre de tanguer en vain. Assez restreint pour que toute ligne de métro soit vaine. C'est l'intérieur d'un pont électrifié ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la malle-poste. Ponctualité. Sa péniche. Son ferry-boat. Sa moto comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'autoroute totale émettaient chacun sa gare. L'entrepôt qui l'agite. Il se bloque de loin en loin tel un aéroport sur sa fin. Tous s'arrêtent alors. Leur remorqueur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout atterrit.
Bidouille (Nordmann)
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