Séjour où des corps vont cherchant chacun son fou rire. Assez impatient pour permettre de déraisonner en vain. Assez restreint pour que toute jouissance soit vaine. C'est l'intérieur d'un ressentiment inquiet ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la reconnaissance. Stupeur. Sa lubie. Son égarement. Sa nostalgie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la honte totale émettaient chacun sa mélancolie. Le trouble qui l'agite. Il s'enthousiasme de loin en loin tel un rêve sur sa fin. Tous s'agitent alors. Leur désespoir va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout écume.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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