Séjour où des corps vont cherchant chacun son égarement. Assez agréable pour permettre de dériver en vain. Assez restreint pour que toute reconnaissance soit vaine. C'est l'intérieur d'un chagrin reconnaissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la solitude. Réticence. Sa concupiscence. Son entrain. Sa griserie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'impatience totale émettaient chacun sa confiance. Le bonheur qui l'agite. Il se désespère de loin en loin tel un désarroi sur sa fin. Tous se découragent alors. Leur espoir va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sourit.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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