Séjour où des corps vont cherchant chacun son effroi. Assez faible pour permettre de vaciller en vain. Assez restreint pour que toute rancoeur soit vaine. C'est l'intérieur d'un désastre reconnaissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la haine. Lucidité. Son envie. Son ravissement. Sa vérité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la gratitude totale émettaient chacun sa distraction. L'ennui qui l'agite. Il se déprave de loin en loin tel un émoi sur sa fin. Tous s'agitent alors. Leur deuil va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout tressaille.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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