Samuel Beckett (Vie int��rieure)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son rêve. Assez attristant pour permettre de chipoter en vain. Assez restreint pour que toute folie soit vaine. C'est l'intérieur d'un désenchantement douloureux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la révolte. Envie. Sa solitude. Son accès de colère. Sa mélancolie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'ivresse totale émettaient chacun son effronterie. L'état d'âme qui l'agite. Il se biture de loin en loin tel un orgueil sur sa fin. Tous se butent alors. Leur sentiment va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Vie int��rieure

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