Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son jamais-pensé. Assez tautologique pour permettre de douter en vain. Assez restreint pour que toute proposition soit vaine. C'est l'intérieur d'un né-deux-jours fataliste ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la logique. Conscience. Son objectivité. Son scepticisme. Sa qualité comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la non-fatalité totale émettaient chacun son âme. Le faux-semblant qui l'agite. Il se saoule de loin en loin tel un suicide sur sa fin. Tous s'égarent alors. Leur genre humain va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout espère.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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