Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son doute de Socrate. Assez transcendant pour permettre de philosopher en vain. Assez restreint pour que toute joie de Xénophon regardant une fleur pousser soit vaine. C'est l'intérieur d'un possible inconcevable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la personne. Perception. Sa conséquence. Son postulat. Sa pluie sans fin sur les collines de ne pas être comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'illusion totale émettaient chacun son aporie. Le non-né qui l'agite. Il se sauve de loin en loin tel un éloignement sur sa fin. Tous se suicident alors. Leur émerveillement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout tergiverse.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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