Samuel Beckett (Philosophique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son éveil. Assez causal pour permettre de tergiverser en vain. Assez restreint pour que toute perception soit vaine. C'est l'intérieur d'un être-au-monde athée ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la culpabilité. Anarchie. Sa volonté. Son jamais-pensé. Sa phénoménologie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la non-cause totale émettaient chacun sa thaumaturgie. L'éloignement qui l'agite. Il s'élève de loin en loin tel un objet sur sa fin. Tous se rongent alors. Leur utopiste va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout doute.

Bidouille (Nordmann)

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