Samuel Beckett (Nocturne)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son chagrin d'amour. Assez ensommeillé pour permettre de réveillonner en vain. Assez restreint pour que toute séductrice soit vaine. C'est l'intérieur d'un troquet débauché ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la robe longue. Lune. Sa monotonie. Son spleen. Son aube comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la flânerie totale émettaient chacun sa soirée privée. L'oubli qui l'agite. Il se dévergonde de loin en loin tel un bâillement sur sa fin. Tous se déhanchent alors. Leur cinéma va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rêvasse.

Bidouille (Nordmann)

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