Séjour où des corps vont cherchant chacun son maestro. Assez rythmé pour permettre de siffler en vain. Assez restreint pour que toute contralto soit vaine. C'est l'intérieur d'un menuet mélodique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'aria. Cantatrice. Sa violoncelliste. Son opéra. Son interprétation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la coda totale émettaient chacun sa flûte à bec. Le répertoire qui l'agite. Il se déchaîne de loin en loin tel un saxophoniste sur sa fin. Tous s'entraînent alors. Leur arpège va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout répète.
Bidouille (Nordmann)
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