Samuel Beckett (Militaire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son homme. Assez héliporté pour permettre de gagner en vain. Assez restreint pour que toute troupe soit vaine. C'est l'intérieur d'un fusilier sanguinaire ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la déroute. Victoire. Son unité. Son régiment. Son artillerie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la bordée totale émettaient chacun sa roquette. Le vaincu qui l'agite. Il s'aguerrit de loin en loin tel un baraquement sur sa fin. Tous se battent alors. Leur sergent va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout commande.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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