Séjour où des corps vont cherchant chacun son thermomètre. Assez frais pour permettre de souffler en vain. Assez restreint pour que toute nivologie soit vaine. C'est l'intérieur d'un cyclone automnal ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la rosée. Gelée. Sa visibilité. Son alizé. Sa pression comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'ondée totale émettaient chacun sa houle. L'automne qui l'agite. Il se réchauffe de loin en loin tel un isotherme sur sa fin. Tous s'assèchent alors. Leur tonnerre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout déborde.
Bidouille (Nordmann)
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