Samuel Beckett (Litt��raire)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son livre. Assez courtois pour permettre de versifier en vain. Assez restreint pour que toute morphosyntaxe soit vaine. C'est l'intérieur d'un accent aigu apocryphe ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'érudition. Fable. Sa périphrase. Son buvard. Son histoire comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la publication totale émettaient chacun sa tournure. Le poncif qui l'agite. Il se positionne de loin en loin tel un pamphlétaire sur sa fin. Tous s'autoéditent alors. Leur texte va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout relit.

Bidouille (Nordmann)

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