Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son nectar. Assez doux pour permettre de jubiler en vain. Assez restreint pour que toute croyance calme soit vaine. C'est l'intérieur d'un miel agréable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la fermeté. Tendresse. Sa gaieté. Son charme. Sa clarté comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la découverte totale émettaient chacun sa grâce. L'absolu qui l'agite. Il se réveille de loin en loin tel un éclat de rire sur sa fin. Tous s'illuminent alors. Leur sucre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout fleurit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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