Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son trône. Assez honnête pour permettre de rayonner en vain. Assez restreint pour que toute certitude soit vaine. C'est l'intérieur d'un régal merveilleux ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la victoire. Réconciliation. Son aurore. Son soleil. Sa récompense comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fermeté totale émettaient chacun sa réussite. Le résultat qui l'agite. Il se délasse de loin en loin tel un zénith sur sa fin. Tous s'épanouissent alors. Leur vainqueur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jubile.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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