Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son régal. Assez conscient pour permettre de triompher en vain. Assez restreint pour que toute croyance calme soit vaine. C'est l'intérieur d'un succès clair ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la merveille. Douceur. Sa conscience. Son équilibre. Sa bienveillance comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'ouverture totale émettaient chacun sa compétition. Le rire qui l'agite. Il s'éclaire de loin en loin tel un bonheur sur sa fin. Tous s'épanouissent alors. Leur exploit va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sourit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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