Samuel Beckett (Jour)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son trône. Assez merveilleux pour permettre de chatoyer en vain. Assez restreint pour que toute gaieté soit vaine. C'est l'intérieur d'un bonheur assuré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la récompense. Valeur. Sa lueur. Son soulagement. Sa douceur comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'honnêteté totale émettaient chacun sa grâce. Le mérite qui l'agite. Il se révèle de loin en loin tel un cheminement sur sa fin. Tous s'éclairent alors. Leur résultat va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sourit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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