Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son vent. Assez assoupi pour permettre de crier en vain. Assez restreint pour que toute table vide soit vaine. C'est l'intérieur d'un glaçon errant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la larme sur la table de nuit. Echarpe. Sa baignoire glacée. Son froid. Sa colombe comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la baignoire froide totale émettaient chacun sa carcasse d'aigle. Le frisson qui l'agite. Il se calfeutre de loin en loin tel un oeil noir sur sa fin. Tous se débinent alors. Leur ours arctique va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout grelotte.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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