Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son sirop. Assez piquant pour permettre de rôtir en vain. Assez restreint pour que toute cuillère à soupe soit vaine. C'est l'intérieur d'un épinard saignant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la quenelle. Cochonnaille. Son omelette. Son baba. Sa sauge comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la compote totale émettaient chacun sa cuisine. Le lardon qui l'agite. Il se refroidit de loin en loin tel un goûter sur sa fin. Tous se beurrent alors. Leur assaisonnement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout bouffe.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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