Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son cuisinier. Assez poché pour permettre de mijoter en vain. Assez restreint pour que toute émulsion soit vaine. C'est l'intérieur d'un miel al dente ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la liqueur. Volaille. Sa poêle. Son steak. Sa beuverie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la crêperie totale émettaient chacun sa merguez. Le ragoût qui l'agite. Il se régale de loin en loin tel un toast sur sa fin. Tous se beurrent alors. Leur barbecue va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout ripaille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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