Samuel Beckett (Enfant)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son alphabet. Assez chagrin pour permettre de fuguer en vain. Assez restreint pour que toute petite souris soit vaine. C'est l'intérieur d'un confiseur pleurnicheur ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'éducation. Varicelle. Sa patinoire. Son livre d'école. Sa friandise comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la fête totale émettaient chacun sa gomme. Le sirop qui l'agite. Il se promène de loin en loin tel un dodo sur sa fin. Tous s'instruisent alors. Leur copain va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chahute.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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