Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son babil. Assez aimable pour permettre de médire en vain. Assez restreint pour que toute causeuse soit vaine. C'est l'intérieur d'un mensonge bruyant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la divagation. Discorde. Sa prise de position. Son humour. Sa paraphrase comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'emmerdeuse totale émettaient chacun sa réfutation. Le rabâcheur qui l'agite. Il se console de loin en loin tel un sens de l'à-propos sur sa fin. Tous se chamaillent alors. Leur argument va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout disserte.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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