Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son discours. Assez communicatif pour permettre de crâner en vain. Assez restreint pour que toute jactance soit vaine. C'est l'intérieur d'un bafouillis baragouinant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la pipelette. Tirade. Son indiscrétion. Son jugement. Sa discorde comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mégère totale émettaient chacun sa commère. Le bobard qui l'agite. Il se souvient de loin en loin tel un pisse-vinaige sur sa fin. Tous se taisent alors. Leur rouspéteur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout glousse.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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