Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son soliloque. Assez communicatif pour permettre de répondre en vain. Assez restreint pour que toute jacasseuse soit vaine. C'est l'intérieur d'un pisse-vinaigre excédant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la râleuse. Querelle. Sa divagation. Son soupçon. Sa médisance comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la question totale émettaient chacun sa fanfaronnade. Le ragot qui l'agite. Il se console de loin en loin tel un dialogue sur sa fin. Tous s'imaginent alors. Leur discours va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout ergote.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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