Samuel Beckett (Boxe)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son club de boxe. Assez courageux pour permettre de résister en vain. Assez restreint pour que toute lutte soit vaine. C'est l'intérieur d'un bleu costaud ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la frappe. Bosse. Sa musculature. Son heurt. Sa cicatrice comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la commotion totale émettaient chacun sa combine. L'assassinat qui l'agite. Il s'énerve de loin en loin tel un assaut sur sa fin. Tous se défoulent alors. Leur direct va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout capitule.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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