Séjour où des corps vont cherchant chacun son liseron. Assez épineux pour permettre d'essaimer en vain. Assez restreint pour que toute nervure soit vaine. C'est l'intérieur d'un épinard stérile ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la ronce. Figue. Sa forêt. Son cresson. Son amourette tremblante comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la primevère totale émettaient chacun sa prune. Le bleuet qui l'agite. Il se meurt de loin en loin tel un cognassier sur sa fin. Tous se dessèchent alors. Leur féculent va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout repousse.
Bidouille (Nordmann)
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