Séjour où des corps vont cherchant chacun son pont. Assez verni pour permettre de chanceler en vain. Assez restreint pour que toute terrasse soit vaine. C'est l'intérieur d'un sol plastifié ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tôle. Electricité. Sa corrosion. Son viaduc. Sa construction en bois comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la grue totale émettaient chacun sa climatisation. Le conduit qui l'agite. Il s'étiole de loin en loin tel un carrelage sur sa fin. Tous se délabrent alors. Leur aluminium va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rouille.
Bidouille (Nordmann)
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