Séjour où des corps vont cherchant chacun son plancher. Assez instable pour permettre de pourrir en vain. Assez restreint pour que toute véranda soit vaine. C'est l'intérieur d'un ouvrage stratifié ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la ville. Perforatrice. Sa pompe à béton. Son équipement. Sa balustrade comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la poutre totale émettaient chacun sa terrasse. Le contremaître qui l'agite. Il s'enfonce de loin en loin tel un asphalte sur sa fin. Tous s'étiolent alors. Leur carrelage va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout embellit.
Bidouille (Nordmann)
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