Séjour où des corps vont cherchant chacun son sénéchal. Assez noble pour permettre de guerroyer en vain. Assez restreint pour que toute roturière soit vaine. C'est l'intérieur d'un châtelain régnant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la baronne. Concubine. Sa reine. Son spadassin. Son aristocratie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la lignée totale émettaient chacun son allégeance. Le carrosse qui l'agite. Il se déshonore de loin en loin tel un marquis sur sa fin. Tous se confessent alors. Leur conspirateur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout abdique.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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