Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son mariage. Assez amoureux pour permettre de soupirer en vain. Assez restreint pour que toute chatouille soit vaine. C'est l'intérieur d'un frôlement adultère ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la bagatelle. Moiteur. Sa passion. Son ravissement. Son étreinte comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pâmoison totale émettaient chacun sa caresse. L'attouchement qui l'agite. Il s'embrasse de loin en loin tel un abandon sur sa fin. Tous se dévergondent alors. Leur chaton va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout tremble.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Tendre

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